Pienso en recobrar el carácter,
en volver sobre mi actitud
que perdí con el corte de un bisturí
cuyo rastro será el recuerdo perenne
sobre mi cuerpo vulnerado
por la anestesia
y por el show montado
en esa sala medio lunar
animado por un grupo de personas
que no saben quien soy
ni quienes somos.

La sensación es fría
como de metal
duele,
y entonces odio un poco la vida
a ratos
pienso en que es mejor morirme.
Me detengo y me pregunto en qué momento,
en qué preciso momento llegué a
darle lugar a un pensamiento como éste,
cuándo es que dejé la ventana medio abierta
para que se filtrara como una ráfaga de viento suave
que me viola
y se ríe en mi propia cara
por mi inocencia y mi debilidad.

Cuando todo sigue siendo tan lindo
como siempre,
yo estoy insistiendo en definirlo todo
como una vil mierda
odiable
aborrecible...

Mejor
voy a seguir leyendo a Houellebecq
a imaginar con precisión
la escena en que el mismo se mata
en "El mapa y el territorio",
es un imbécil